An einem Abend, dessen Länge so lang war, daß keiner sie ergründen könnte, fiel vom Dache eines Einfamilienhauses eine goldig im Mondenlicht glänzende Zwiebel.
"Nun ist guter Rat teuer", dachte der Autor Ernst Brommsen, nachdem er mit diesen Worten angefangen hatte, sein neuestes Buch zu schreiben.
Doch er hatte keine Ahnung, was er weiter noch schreiben könnte; und da ihm, wie sehr er sich auch anstrengte, nichts mehr einfiel, blieb sein neuestes Buch ungeschrieben.
